МИНИ-УРОК
Строфа — это часть поэтического текста, которая объединяет ритмически и по содержанию несколько повторяющихся стихов (стих — это единица ритмически организованной речи, то есть строка стихотворения).
Строфа берет свое начало в античном трагическом хоре. Хор, обходя алтарь налево, пел первую часть стихотворного “периода”, двигаясь обратно — вторую часть (антистрофу) и, остановившись для отдыха, третью часть, эпод.
Больше всего любят поэты четверостишную строфу, но обращаются и к другим, более сложным формам — сонету, триолету, рондо.
Неважно, сколько в стихотворении строф (две или двадцать две), главное, чтобы оно было целостным. Тогда читаешь — и чувствуешь законченность мысли. В пример можно привести любое произведение Пушкина. “Я помню чудное мгновенье” или “Анчар” — каждое стихотворение великого поэта — образец завершенности.
Когда перед нами настоящая поэзия, порой отдельную строфу по информативности можно сравнить с целой главой повести, а иногда стихотворение напоминает драму в нескольких действиях.
Мимо такого стихотворения не пройдешь. Как правило, оно выделяется из множества других, запоминается, волнует, вызывает в памяти схожие чувства и ситуации. Тогда поэт и читатель становятся ближе, знакомее, роднее. Тогда слово соединяет сердца. А разве это не одна из целей поэзии?
А теперь обратимся к письмам, присланным в нашу рубрику. Сегодня мы знакомим вас с творчеством четырех наших читателей.
Сергей Хамлов (г.Минск) — 41 год, член профсоюза железнодорожников и транспортных строителей:
Снова осень на грешной земле,
День прохладен, но чист и светел.
Твой букет хризантем на столе —
Белокурая память о лете...
Буду я неустанно хранить
Эту память — ее нет дороже.
Паутинки непрочная нить
Нас связать уже вряд ли сможет...
Лету бабьему, как колдовству,
Я отдам свои чувства и мысли.
В парке жгут золотую листву,
А мне кажется, жгут твои письма.
Снова осень на грешной земле...
* * *
Не слышен соловьиный свист,
Упал последний желтый лист,
И серость неба так близка.
Неповторимая тоска...
Играет где-то саксофон,
Танцуют вальс “Осенний сон”.
Лицом к лицу, в руке рука,
Земли касаемся слегка...
В тепле ушедших летних дней
Остался шорох тополей.
Нежданно осень к нам пришла.
Как хочется теперь тепла...
* * *
Я поздней осенью всегда
Люблю подолгу наслаждаться,
Как отражает грусть вода,
И листья медленно кружатся.
Клин журавлиный не спеша
В холодном небе пролетает,
Как будто грешная душа
Безмолвно тело покидает...
Мне осень поздняя порой
Напоминает сон прекрасный,
В котором ты была со мной.
Ах, как я был с тобою счастлив!
Она, как поздняя любовь,
Приходит после долгих странствий,
И холодит невольно кровь,
И жаждет навсегда остаться.
Елена Павловна Братченя (Дрогичинский район) — 57 лет, педагог
Твое имя, учитель, дыханием
теплым согрето,
И в ребячьих глазах отражается
сущность твоя.
Ты стоишь величаво с охапкой
осенних букетов,
От доверчивых глаз ничего, ничего
не тая.
Потому что любовь, озаряя большую
планету,
Паутинкой прозрачной приветствуя
в школьном дворе,
Вдохновляет учителя свежестью
бабьего лета
И торжественным днем, что приходит
всегда в октябре.
Забудешь лето —
Наш дивный остров.
Частичку света
Забыть так просто.
Поблекнут краски,
Как в воду канут,
Лишь сниться сказки
Не перестанут.
Осень
Приласкай ты, осень,
Журавлиный плес,
Ведь былую просинь
Ветер вдаль унес.
Грустными дождями
Обернулись дни.
Вслед за журавлями
Тянутся они.
К маме
Я иду по притихшей улице.
Терпко пахнет опавший лист.
В колеях, обнажая лужицы,
Белой сетью туман повис.
Желтый свет задрожал в тумане,
Мне подсвечивая фонарем.
Я спешу на свиданье к маме,
В наш родной старосельский дом.
Я скажу ей: “Родная, здравствуй, —
И морщинки поглажу рукой. —
Вот и встретились, как прекрасно,
Что я снова рядом с тобой”.
Размечталась
Вот опять размечталась о счастье,
Беззаботном и легком, как сон,
Долго мерила новое платье,
Предвкушая, как влюбится он.
Как в невесту той прежней порою,
Что уже никогда не вернуть.
Размечталась уж больно, не скрою,
Только прошлого не зачеркнуть.
Нежным облачком, запахом лета
То былое, как прежде, во мне.
Я судьбе благодарна за это.
В новом платье кружусь в тишине.
Истина
Это истина, люди сердечные, —
Что себе изменять не положено.
Сохранять нужно доброе, вечное,
От природы оно в нас заложено.
В том и сила, друзья мои верные,
Что один — это в поле не воин.
Ни при чем плечи тут непомерные,
Славной участи каждый достоин.
Где же истина? Счастье безбрежное?
В нас самих. Это наше исконное.
Пусть нелегкое, горькое, грешное,
Но зато оно жизни достойное.
Юрий Петрович Латыш (г.Минск) — 37 лет, работает в сфере торговли и услуг.
Злодей или герой?
Я полюбил! За что? Не знаю сам.
Так было предначертано судьбой.
И каждый раз взываю к небесам,
Чтобы меня оставили с тобой.
Но разбежались в стороны пути:
Мы сильные, и это наш удел.
Я думал счастье для тебя найти
И, видит Бог, обидеть не хотел.
Коварный лабиринт запутал нас,
И сами мы запутались с тобой.
И трудно мне сказать уже сейчас,
Кто в мыслях я: злодей или герой?
Одиночество
Я обречен тобой на одиночество:
Ты рядом, но руками не обнять.
И надо мной нависла тень пророчества:
В душе любить, а в сердце горевать.
Что значат для тебя мои страдания?
И по ночам страдаешь ли сама?
Когда приходит острое желание,
А рядом никого, лишь только тьма?
И жизнь теперь похожа на мучение,
Такой, как ты, мне больше не найти.
И только смерть подарит облегчение,
Которое найду в конце пути...
Ревность
Другие руки трогают тебя,
Другие губы ищут поцелуя,
И сердце разрывается любя
И каждой клеточкой ревнуя.
Я понимаю — мне с тобой не быть,
И время рану лечит осторожно,
Но не могу тебя я позабыть.
Жизнь без тебя представить
невозможно!
И я живу лишь с мыслью о тебе,
Любви взаимной мысленно желая.
Пусть будет он один в твоей судьбе
И ты в его судьбе одна такая!
Людмила Бурдыко (г.Минск) — заместитель председателя Первомайской районной организации ОО “Белорусский союз женщин”
Мало что по красоте может сравниться с теплым осенним днем, когда поля уже убраны, а деревья, еще не успевшие потерять листву, слегка подернулись золотом.
Лес густой щеткой виднеется на горизонте, небо чистое, и только над самым лесом растянулись выбеленным хлопком легкие полупрозрачные облака.
В эту пору хорошо путешествовать. Вот и мы, оставив все дела и заботы, отправились в небольшой уютный городок Новогрудок.
Автобус ехал медленно. Время от времени мелькали овраги с еще зеленой травой и лохматым ощетинившимся кустарником.
В полях то здесь, то там были разбросаны пухлые катушки соломы, и длинные скирды лениво лежали, вытянув тучные тела.
Все дышало сытым покоем.
Постепенно солнце начало склоняться к горизонту, и облака приобрели нежно-сиреневый оттенок, но небо все еще оставалось бесконечно-голубым, как летом.
Я не отрываясь смотрела в даль.
Вдруг возле самого окошка закружился подхваченный воздушным потоком маленький желтый листочек. Покружился-повертелся и прилип к стеклу.
На нем извилистыми темными точками высвечивались коричневые прожилки. Представлялось, как еще совсем недавно по ним текли живительные соки, как листок трепетал и прыгал на ветру, а потом пожелтел... Осень сорвала его и отправила на покой. Уже по всему было видно, что она настойчиво подкрадывалась на своих рыжих мягких лапах.
Я продолжала смотреть в окно. Часто мелькали огромные шапки аистиных гнезд, хозяева которых покинули их и потянулись к югу.
Вспомнила тебя, нашу последнюю встречу, такую волнующую и долгожданную. Мы больше молчали. Обоим не хватало слов. Разговаривали беззвучно, впитывая каждую нотку неповторимого диалога.
Я думала о тебе и знала, что в эти минуты ты тоже смотришь в осеннее небо и тебя тоже окутывает сладкое, щемящее, бесконечное чувство...
Незаметно автобус прибыл на станцию. Зашуршал песок, зашипели колеса. Остановка.
Закат уже коснулся земли. Все вышли из автобуса и окунулись в теплый осенний вечер.
На душе было тоже тепло и спокойно.
* * *
Я держусь за тоненькую ниточку.
Еле-еле светится она.
Я боюсь, чтоб кто-нибудь не выпачкал
То, чему нигде не вижу дна.
На конце у нитки заколдованной
Маленький завязан узелок.
Там моих надежд необоснованных
Призрачный маячит огонек.
Я ведь знаю, это где-то кончится
И останусь я без ничего.
Все равно, мне ни за что не хочется
Потерять нечаянно его.
Не моргай мне, не моргай, лукавая,
Не зови с собою, не мани.
Не пойду с тобой гулять по травам я,
Как в далекие былые дни.
Это детство хохотало юное,
Это май зеленый и босой.
Оттого весной ночами лунными
Омывала ноги я росой.
А теперь, усталая и грустная,
Я в душе ношу большую боль
И в поля далекие, я чувствую,
Не пойду с лукавою тобой.
Но вокруг поет трава высокая,
Небо пьет сиреневую лунь.
Со звездой своею темноокою
Я иду в серебряный июнь.
* * *
Боль забилась в уголок,
Сердце чувствами искрится.
Ах, как хочется забыться
Ради этих вечных строк!
Мысли в голову идут
И клубятся облаками.
Белокрылыми стихами
Строки-лебеди плывут.
В расплескавшейся тиши
Не уняться мыслям-строкам.
Терпким, сладостным потоком
Песни льются из души.
* * *
Золотистый лист кружится
И летит в ладонь ко мне.
Мне б хотелось раствориться
В первозданной тишине.
Мне б хотелось слушать ветер,
Листья желтые срывать
И, забыв про все на свете,
Про тебя не забывать.
Золотистый лист кружится,
Рыжей дымкою клубя...
Мне б хотелось приземлиться
На ладонях у тебя.
* * *
Скажите, что Вам пишется?
Каким дурманом дышится:
Сиреневым, жасминовым,
А может быть, иным?
Ведь все, что Вами пишется,
В дыханьи ветра слышится,
В лучах зари малиновой
И в шепоте рябин.
Оттуда строки красные,
Певучие и страстные.
Наполненные музыкой
И запахом земным.
Ведь Вы не просто пишете,
Вы только этим дышите.
Вы это сердцем слышите
И Вы живете им.
Желаем вам счастья и творческих успехов!
