Нет ничего лучше лета в белорусской глубинке

За городом еще много снега, земля белая. Стоит отойти от дороги, присмотреться, и увидишь, что из снега торчат сухие кончики травы. Я отошел, проваливаясь в глубокий сугроб...

Дует ветер, травинки шатаются, гнутся к снегу, как к подушке. Но скоро, уже скоро природа воспрянет. Я, между прочим, пару скворцов видел в парке. Птицы в календарь не глядят, они и так знают, что весна совсем близко и снег растает. А потом и трава, сначала робко, а потом быстрее и быстрее, начнет расти, тянуться. И листья на деревьях появляться, цветочки... Время полетит — и жди лета.

Друзья, приятели и знакомые уже звонят куда–то, билеты в дальние страны заказывают, чтобы подешевле. Номера в отелях бронируют, квартиры снимают. Кто–то на Кубу решил лететь, кто–то поближе — в Испанию и Португалию. Они спорят о преимуществах отдыха в Европе. Спорят иногда до хрипоты, доказывая, где лучше и интереснее. Где кухня вкуснее, море теплее, памятников и музеев больше. Я в их споры не вмешиваюсь. Мне что Египет с пирамидами и верблюдами, что Индия со слонами и храмами — все едино.

У меня мечта проще. Я выкачу из сарая в деревне свой велосипед «Аист». Старенький, немодный, но проверенный и родной. Похлопаю по коричневому вытертому седлу. Накачаю колеса. Смажу. Подкручу гайки. А потом от деревенского дома, от калитки поеду по дороге. И ехать буду долго, пока не устану. Ветер будет надувать мою майку. А за деревней поеду потише, спокойнее, глядя на знакомые пейзажи. Сверну на узкую тропинку через поле. Я давно, уже несколько лет, глядя на эту дорожку, хотел узнать, а куда она ведет. В этом году обязательно свое желание исполню.

Буду ехать, и в блестящие спицы будут попадать трава и луговые цветы. Поднимусь на пригорок, а оттуда откроется пейзаж, как в широкоформатном фильме — от края до края. Будет много летнего неба и земли. Перелески, извивающаяся блестящая река, синий лес, столбы с провисающими проводами, птицы... Будет все то, что я люблю. Брошу свой синий велосипед на землю и сяду рядом. Начну выдергивать и выпутывать намотавшиеся на спицы траву и цветы.

А вокруг, достаточно руку протянуть, цветов и травы — море. Только рвать их мне жалко. Пусть растут... А потом я услышу скрип педалей и обернусь. По тропинке будет медленно ехать деревенский дядька в бейсболке. Сейчас все деревенские мужчины, даже старые, сменили кепки на модные бейсболки. Он остановится рядом со мной, скажет привычное «добры дзень!». Я отвечу, и он расскажет, что ищет свою лошадь по кличке Малы. Я увижу, что на багажнике его добитого велосипеда лежит цепь, приделанная к черному железному пруту. Поднимусь, приложу ладонь к глазам и буду всматриваться в пейзаж, а незнакомый человек станет рассказывать что–то про своего норовистого коня. С характером хуже, чем у женки. Ничего мы не увидим, не высмотрим, даже следов от копыт на тропинке не будет. Дядька вздохнет, чертыхнется и поедет дальше искать... Еще некоторое время посмотрю ему вслед, пока он не растворится в пейзаже.

Подниму велосипед и помчусь с горки. Думая, что не хочу я ни в Африку знойную, ни на берега турецкие. И зачем ехать куда–то далеко? Ответа нет.

Но пока моя трава под снегом. И цветы луговые, и тропинка узкая, пропадающая в белорусском пейзаже, спят под снегом и ждут меня.

ladzimir@tut.by