- Полина, тебе давно нужно спуститься с небес на землю, перестать витать в своих фантазиях! – честно выдает мне подруга.
- Наверное, ты права. Но моему правому полушарию это так сложно объяснить… - пытаюсь оправдаться.
- А нечего тут объяснять: тебе замуж уже выйти пора, а не носить розовые очки.
Конечно, Наташа права, говорю сама себе. Когда тебе уже «слегка за 30», быть воздушной принцессой как-то даже моветон. Сочинять разные истории, постоянно сублимировать, фантазировать – не удел это взрослой свободной женщины с ребенком. Но характер, природа, знак зодиака, в конце концов, порой обрекают меня на «розовые сопли». Впрочем, признаю: с возрастом и накопленным багажом они трансформируются, обрастают бытовым быльем, становятся приземленными. Такую эволюцию я недавно наблюдала, когда, перебирая в рабочем кабинете заваленные бумагами шуфлядки стола, обнаружила свои дневниковые записи 12-10-летней давности. Аккуратно распечатанные тексты, связанные с одной любовной историей, вернули меня в мои двадцать.
«Из бесконечных лабиринтов твоих обещаний я вылавливала самое ценное: обещания поцелуев. Я собирала из них гербарий и развешивала по углам как средство от воспоминания нашего лета… Влажной тряпкой протирала твои телефонные разговоры, сдувала с них пыль, перебирала, проветривала, заново переписывала и опять складывала между страницами забытых желтых книг о моих предыдущих любовях».
Подобное обилие эпитетов, метафор и иных средств художественной изобразительности было в свое время образом мышления. Сегодня все гораздо прозаичнее:
Он: - Привет, когда могу заехать увидеть тебя? Я соскучился…
Я: - Давай после 18.00. Только ненадолго, я устала, хочу отдохнуть.
Когда тебе 20 – все на разрыв и словно в последний раз:
«Между нами – расстояние в полнеба, букеты желтых не подаренных тюльпанов и черно-белые слайды моих ночей.
Между нами – паутины железных дорог, автобанов, шлагбаумы и языки приграничных областей.
Между нами – пять времен года: зима, весна, лето, осень и любовь».
Когда тебе уже 30 – все намного проще:
- Ты поедешь в деревню? Привези мне тюльпанов. И яиц захвати.
В 20 кажется, что большая любовь – навсегда:
«Мои поцелуи, смытые с лица тысячелетними дождями, просочились через асфальт в твой город и изумрудной травой выросли у твоего порога. Не растопчи.
Я бесконечно упрямая: я жду, что дождусь, когда сине-кирпичное небе высыплет все свои звезды в наши ладони».
После 30 понимаешь: ничто не вечно. На паспортной странице рядом со штампом о браке через полтора года появляется другой – уже о новом социальном статусе. Прошла любовь, завяли помидоры. Настало время решать жизненные и бытовые вопросы, заниматься воспитанием ребенка, зарабатывать деньги. Если строить планы – только о насущном. Никаких ванильных мыслей и малиновых воспоминаний.
«Мой бамбук цвета морской волны пах лимонами и скучал вместе со мной. Я поливала его из темно-зеленой бутылки соком, выжатым из собственных снов, где ты был любимым персонажем, и гладила твою глянцевую кожу на фото»
Лирика сменилась физикой: сдать вовремя тексты на работе, вовремя оплатить «коммуналку», отвезти дочь на все кружки, накопить денег на отпуск… В конце дня вытянуть ноги, закрыть глаза и просто побыть 15 минут в тишине: не надо «соков из снов» и «лабиринтов обещаний». Сделал бы кто-нибудь чашку зеленого чаю, да подал плед. Ну и посуду заодно помыл.
Главные персонажи историй тоже взрослеют и обретают реальные черты. Потому что это только в 20 ты можешь жить чем-то призрачным и далеким:
«Философия отношений в определении расстояний, меридиан, временных пространств и ночей друг без друга.
Я заблудилась на моем плоском атласе, я забыла, где делают посадку мои Боинги…»
После 30 ты ищешь не эфемерных героев из далеких стран. Любишь не только за красивую внешности и пустые слова. Ждешь надежности, поддержки, уважения. Призрачные иллюзии уступают место простым вещам. Вместо красивых картинок и образов начинаешь ценить «бытовуху»: вот он, например, решил рабочие вопросы с твоей машиной, привез рыбу на ужин, съездил в аптеку. А бабочки в животе? Пожалуй, оставлю их двадцатилетним.
«Фонарь у подъезда игриво подмигнул октябрьской тоске.
В мелкой луже отразилось глубокое, непомещающееся никуда небо.
За закрытыми жалюзи пахло мятной серостью».
Жизнь продолжается. Уверена, в ней спрятана тысяча сюрпризов.
konoga@sb.by
