От своего прошлого никуда не уйти. Но когда смотришь на былое с высоты прожитых лет, оно — не в туманной дали, а совсем близко. Почти на расстоянии дыхания. Как будто вчера превратилось в сегодня. Какая же это удивительная работа — воспоминания...
— Очевидно, все, что происходит с каждым из нас, уже было однажды с кем–то, — скажет Михаил Дмитриевич. И как будто свет былого отразится на его лице. — Но даже общее событие, выпавшее на долю миллионов людей, каждый воспринимает по–своему. И память о нем у каждого своя, особенная...
Когда я вижу на экране кадры кинохроники военных лет о беженцах, на которых немецкие самолеты сбрасывают бомбы и поливают свинцом, сердце мое проваливается в пустоту. А перед глазами возникает телега, больше месяца пылившая по большакам и проселкам страны, спасаясь от оккупантов.
Отец на фронте. Старшая сестра Ольга, окончившая один курс мединститута, ушла на войну добровольно. Стала военфельдшером. В Минске остались больная мама и четырехлетняя сестричка Жанна. Меня после семи классов отправили на все лето к деду Евсею в деревню Погост Березинского района. Знакомый нашей семьи, директор сельской школы, приехал в Минск на телеге и забрал маму с ребенком. По дороге прихватили и меня.
Трудной, опасной и долгой была эта дорога. На телеге — больная мама (идти она не могла) и моя сестричка, жена директора школы с малолетним сыном. Возница шел рядом с телегой. Я — следом за ним. Когда ноги подкашивались от усталости, цеплялся за «драбинки» — все было легче... Поток беженцев, как река, прорвавшая плотину. Среди гражданских были и военные. Вид у них изнуренный. Глаза потухшие, виноватые... Налетят фашисты — и все врассыпную. Жутко было видеть, что кто–то, с кем только что перекидывался словом–другим, уже лежит неживой... Но страха смерти не было. Когда ты среди людей, даже в безнадежной ситуации всегда верится в лучшее...
На станции Никифоровка в Тамбовской области сердечно распрощались мы с земляками (если бы не они, кто знает, что было бы с нами?). И в тот же день отправились в ближайшую деревню (мама уже могла ходить) на поиски угла. И хотя немало было таких, как мы, нас приютили крестьяне. И чем могли делились с нами. Дружбу народов, чувство семьи единой я постигал не из книг, а на живых примерах.
Что–то звало, тянуло меня на станцию. Часами стоял я на перроне. Встречал и провожал поезда. И все искали мои глаза кого–то в толпе пассажиров. И вот однажды... Идет по перрону группа командиров. И среди них... отец. «Не может этого быть! Мне почудилось», — убеждаю себя. А сердце колотится. И дыхание перехватило. Отец остановился. Смотрит на меня с изумлением. Бросились мы друг к другу. Обнялись. И когда в отцовских глазах я увидел слезы, то едва не задохнулся от любви и нежности к нему...
Я гордился своим отцом, как, пожалуй, никем на свете. Дмитрий Герасимович из коренных крестьян. Окончил в Гомеле совпартшколу. Работал в райисполкомах — в Толочине, Крупках, Городке — на ответственных должностях. В Смиловичах был председателем исполкома. В 37–м отца арестовали. Объявили польским шпионом. Били, пытали, вынуждали подписать признание и назвать сообщников. Отец проявил твердость духа и характера. Он ничего не подписал и не назвал ни одной фамилии. Через год с него сняли все обвинения и выпустили из тюрьмы. В 39–м отец работал заместителем председателя Ворошиловского райисполкома города Минска. А после войны — председателем Фрунзенского райисполкома нашей столицы.
Воевал отец в пехоте. Был командиром роты. За воинскую доблесть награжден двумя орденами Красной Звезды, двумя медалями «За отвагу».
...Отвел я отца в хату, где мы жили. Какое счастье сияло в маминых глазах, словами не опишешь. Его мгновения в годы войны стоили вечности. Переночевал отец с нами. А утром добился разрешения, чтобы нас пристроили на эшелон с оборудованием эвакуированного завода, следовавшего до Челябинска. Вот так мы и очутились в Сибири.
А там — лютая зима. Привезли нас на санях в деревню Кабанья Багарякского района. Отвели в дом, где нам предстояло жить. Чужой край. Чужие лица. Суровые, неприветливые. Но это лишь на первый взгляд. Нас окружили такой заботой и вниманием, нам отдали столько тепла и сострадания, что всякая настороженность и тревога растаяли, как ледышки под лучами весеннего солнца. Как семье фронтовика колхоз выделил нам паек. Потом и отец перевел аттестат. Мама умела прекрасно шить. От заказов не было отбоя. Рассчитывались, конечно же, продуктами. А весной мы с мамой впряглись в колхозную работу. Научился я и коня запрягать, и пахать, и бороновать. Правда, с косьбой получалось не очень. Мамины руки не забыли крестьянское дело. Когда жали серпами, она ничем не уступала местным жницам.
Интересно устроена человеческая память. Однажды случившееся она может повторить снова и снова. Со всеми подробностями и переживаниями...
Поздней осенью снарядили подростков отвезти в район на лошадях колхозное зерно. Возвращались уже затемно. Дорога шла через глухой лес. Лошадка мне досталась самая захудалая. Обессиленная стала в лесу — и ни шагу. «Ты оставайся, — говорят мне ребята, — а мы погоним, чтобы поскорее вызвать тебе помощь». Остался я один в лесу. Темень такая, что ничего не видно. Волчий вой, что был где–то далеко впереди, все ближе и громче. И вот уже огоньки волчьих глаз замелькали среди деревьев. И спереди, и слева, и справа... Стая окружала телегу. Я представил на миг, как завалят они лошадь, еле стоящую на ногах, и станут рвать ее на куски. И даже окровавленные волчьи морды увиделись мне в темноте. А потом... Потом волки набросятся на меня. Хоть бы топор был в руках... А если даже останусь жив, то что я скажу председателю колхоза Вахрушеву про загубленную лошадь? Чем оправдаюсь? И когда казалось, что вот–вот начнется непоправимо страшное, я услышал людские голоса...
Сколько раз потом выплывала из детства эта несостоявшаяся драма в лесу, вновь и вновь обжигая ужасом сердце. Зачем? Почему? Нет у меня ответов...
В ноябре 1943 года призвали меня в армию. Служил в 36–м запасном артиллерийском полку в городе Чебаркуль. Был наводчиком противотанкового орудия. А потом и командиром. Ждал с нетерпением отправки на фронт, но присвоили мне звание сержанта и оставили в полку готовить новобранцев. Сколько ни просил я командира дивизиона направить меня в действующую армию, ответ был один: нужен здесь. И только в мае 45–го погрузили нас в эшелоны — и на Дальний Восток.
Весть о победе настигла нас в Приморском крае. Какое же это было ликование! Но о доме думать еще рано. Надо было разгромить Квантунскую армию...
Семь лет срочной службы — и вот я дома. Город вовсю поднимался из руин. Уже был главный проспект. Широкий и светлый. Такой же, казалось, будет и жизнь. Собралась наша семья. И все–все живы!
После окончания Гродненского педучилища поступил я на исторический факультет Минского педагогического института имени Горького. Студенческие годы — это самое светлое в моей жизни. Учеба доставляла мне радость. Сессии сдавал на отлично и стал сталинским стипендиатом. Здесь и любовь нагрянула, о которой можно было только мечтать. Моя однокурсница Аза Сенкевич стала для меня солнцем семейной жизни.
Окончив институт, работал учителем истории в средней школе № 32 города Минска. Обычно на первом уроке я говорил, что Отечество вырастает из своей истории. И если относиться к ней с любовью и уважением, то и Родину свою будешь любить и уважать. Нет и не может быть настоящего человека без живого, трепетного чувства своей страны. Как пробудить это чувство у детей?
По диплому, а главное по душе я — учитель. Но учительствовать долго не пришлось. В школе проработал всего два года. Потом был заместителем директора по воспитательной работе в индустриально–педагогическом техникуме трудовых резервов, заведующим отделом пропаганды и агитации горкома партии... Когда о карьере не думаешь, она делается сама по себе. Одна должность сменяла другую, но ничего не менялось в моей доброжелательности к людям.
Лучшие годы жизни — работа заместителем председателя Минского горисполкома. Вел я, как принято говорить, образование, культуру, спорт, социальное обеспечение. Без уважения к человеку нельзя быть руководителем. Но оно должно быть деятельным. Каждый хочет человеческого устройства своей жизни — вот и помоги людям, если можешь. И ничего не откладывай на потом. Нередко потом — это никогда. Вот так и пролетели 16 лет...
С какими только выдающимися личностями не сводила меня судьба за эти годы! Я знал крупных руководителей — подлинных лидеров и талантливых организаторов. Для них интересы дела превыше всего. Но человеческие качества, как правило, были на первом плане. А должность и власть — на втором. Василий Иванович Шарапов, будучи председателем Минского горисполкома, принимал по 70 — 80 человек в неделю. И решал их проблемы. И для каждого находил доброе слово. Таким же мэром города был и Михаил Васильевич Ковалев.
Много лет я выполнял обязанности первого заместителя председателя Республиканского совета ветеранов. (В свое время возглавлял Минский городской совет. Был членом Президиума Верховного Совета БССР и председателем комиссии по делам ветеранов и инвалидов.) Человек не должен оставаться один на один со своими бедами. Тем более — почувствовать себя за бортом жизни. Пока ты есть на этом свете, ты кому–то нужен. Вот смысл существования ветеранской организации.
Беда нашего времени — разобщенность людей. Не отдаляться нам нужно, а жить так, чтобы чувствовать друг друга, как на расстоянии дыхания.
Фото автора.
Советская Белоруссия № 206 (25088). Среда, 26 октября 2016
Советская Белоруссия № 206 (25088). Среда, 26 октября 2016