Весна. Хочется ароматов и красок. Но надо подождать, сначала грязь пусть подсохнет. Неотъемлемый этап. А грязь сохнуть не спешит. Так и живу перспективой... Может, будет по закону витков еще одна эпоха Возрождения? Пусть она начнется с перерождения мужчин.
Это я недавно прочла интервью некоего российского гражданина Виктора Б. Меня житие подобных людей мало интересует. Но в последнее время Б. стал персонажем, популярным не только в России, но и у нас, а я же активно впитываю в себя информацию обо всех происшествиях в мире людей. У меня с утра пораньше Интернет, потом завтрак, чай и еще раз Интернет. Так что никакой возможности не знать о Б. нет. И вот я уже подготовлена к его выступлению в прессе, но фотографию как увижу, так сразу и думаю: «Мой ты дорогой профессор Преображенский! Твоих рук дело?» А этот самый Виктор все не успокаивается: «...только жена откроет рот, раз ей по лбу, и все...», «женщина создана для рабской работы», «я осеменяю корову с помощью элитного быка». Бык, я так поняла, это он о себе. Нормально? Это Б. — бык?! Элитный...
И не то меня режет, что есть на белом свете такой вот нехитро сконструированный Б., а то, что их целая пачка. Вагон. И знаете, кто породил все это? Эх, все же не ты, профессор. А я сама. Женщина.
Такое, знаете, время случилось лет десять–пятнадцать назад. Взяли и открылись дорогие магазины, выкатили на улицы города иномарки, стали продаваться билеты на круизные лайнеры, где все–превсе на свете есть.
«А одна девочка из нашего класса познакомилась... и вышла замуж за миллионера...» Понимаете суть вопроса? Если она одна смогла, то что — мы все, остальные «звезды» пионерской дружины, лысые, что ли? И пошла охота на парня с деньгами. Открыв рот, я сама переслушала столько всякой чуши о подвигах и достижениях. Ораторы распускали павлиньи хвосты, махали шашкой и пришпоривали воображаемого своего скакуна. «О, да?! Ты — герой...» — подыгрывали девочки — мы. А в уме держали предполагаемую цифру капитала. Плохие мы? Обычные. Молодость — это всегда идея. В комсомол, в космос, замуж за миллионера. Нет разницы. Что в воздухе витает, то и хватаем.
Могу себе представить масштаб рынка невест 10–миллионного города. Небольшой, но и в Минске террасы летних кафе были... есть и будут забиты роскошными выпускницами лицеев, гимназий и школ. Мужчины вваливаются в рестораны, бросая взгляд купцов на то, что выставлено на витрину. Девушки хохочут весело — в каждом немолодом и некрасивом можно при желании разглядеть принца, главное, чтобы он тебя выбрал... Заметил. И грузные птицы счастья парят у барных стоек и на танцполах дискотек. Выбери меня!
— Красивых много, богатых мало... — нагло заявляет один мой знакомый. И разве поспоришь с правдой его жизни, когда у него под рукой на выбор пара–тройка красоток, согласных на прекрасную роль содержанки.
— А что для нее плохого, — аргументирует считающий себя богатым. — Деньги даю, жилье даю, поездки даю — пусть расслабится...
И далее следует этот самый «абырвалг–абырвалг–абырвалг».
О! Да! Есть женщины благородные и бескомпромиссные. На пушечный выстрел к себе такое вот «чудище» не подпустят. Все бы такими были амазонки, так интервьюируемый Б. сидел бы на фото в шапочке беленького зайки и цитировал бы Петрарку. Но жизнь есть проза. Самодостаточные девы — редкость. И вокруг играющего пламенем ядра жизни порхают прекрасные нимфы из «спальных» районов, победительницы региональных конкурсов красоты. Это потом, спустя годы, каждая хлебнет и поймет, и, возможно, тоже полезет через забор с фотоаппаратом, а в момент, когда в кошелечке еле на морожко наскребается, хочется верить только в хорошее. Можно даже в налившихся похотью глазах алые паруса рассмотреть.
Но ведь между нами, девочками, — худо дело. Потому что совсем не хочется, чтобы некий такой вот Б., В. или Г. однажды сказал тебе: «Вон пошла...»
И что? Понимаете, к чему я? Раскрыть тайну?
Секрет в том, что мужчин не бывает. Их вообще в природе не существует, не предусмотрено. Есть женщина. И внутри ее начинается все.
Мужчина начинается в женщине.
И возрождение там же начнется. Если женщина захочет...
