Недавно побывал в поселке на берегу Минского моря. Чистенькие ухоженные улочки в окаймлении молоденьких кленов, березок и ровно подстриженных декоративных кустиков. Двух– и трехэтажные дома под разноцветными крышами. Некоторые весьма оригинальные — с колоннами, балконами, ажурными окнами. Красота. Только какая–то... нерадостная. Я сразу понял почему. Все без исключения постройки — за глухими заборами. Кирпичными. Бетонными. Металлическими. Но непременно — толстыми. И высоченными. Вместо калиток — массивные непроницаемые ворота. Не усадьбы — средневековые крепости, ждущие вражеского нашествия. От кого прячутся? Почему? Зачем?..
В неполные 17 я приехал в Минск. Поступать в Белгосуниверситет. Омытый поливочными машинами и ярким летним солнцем асфальт. Взметнувшиеся в небо корпуса. Длинные зеленые скамейки в университетском скверике. Пахнущие свежей краской гулкие коридоры и просторные аудитории. Все было для меня ново, необычно. Будоражило. Волновало. Запомнилось. Однако самое большое впечатление осталось не от этого.
После того как миловидная белокурая девушка взяла папку с моими документами и записала данные новоиспеченного абитуриента в разлинованный «гроссбух», я отправился на Ленинский проспект (ныне — проспект Независимости. — Авт.). По тротуару шли люди. Множество людей. Среди них — немало пожилых. С каждым я вежливо здоровался. Кто–то улыбался и отвечал. Но большинство молчали и смотрели на меня с настороженным удивлением. За полчаса прогулки восторженное настроение скукожилось до нуля. Я понимал, что что–то делаю не так. Но не мог сообразить, что же именно. Ночевать поехал к двоюродному брату, в Липки. В глубоком расстройстве рассказал о реакции некоторых людей на проспекте. Алик долго смеялся. А потом пояснил, что здороваться с пожилыми людьми, даже незнакомыми, принято у нас, в глухой деревне. А здесь — город. Здесь — миллион народа. Всем говорить «привет» — язык сломаешь. Здесь здороваются только с теми, кого знают. И вообще в городе каждый сам по себе. Для меня это было открытием. И мне стало очень стыдно за свою аборигенскую дремучесть. С тех пор ни с кем незнакомым в городе я больше не здоровался. Чтобы не вызвать недоумения и удивления.
Сейчас, 40 с лишним лет спустя, я не то что со стыдом, неловкостью или даже стеснением вспоминаю тот случай. С большой грустью вспоминаю. Грущу о тогдашней своей канувшей постепенно в Лету непосредственности, открытости, едва ли не распахнутости перед людьми и миром.
Каждый сам по себе. Каждый сам за себя. И каждый сам в себе. Психологи утверждают, что это планетарная тенденция. Следствие наступательного движения цивилизации и урбанизации, которые, кроме всего прочего, несут еще и предельную индивидуализацию человека, граничащую с самоизоляцией. В век интернета, когда люди едва ли не поголовно присутствуют в соцсетях, а многие выкладывают сведения о всевозможных подробностях личной жизни, вплоть до интимных, звучит парадоксально. Но ларчик открывается просто. Виртуальное общение нельзя даже назвать суррогатом общения непосредственного. Это как фотография и живой человек, на ней изображенный. Есть некая примитивная форма, но совершенно отсутствует какое–либо содержание.
Самоизоляция, отчуждение вовсе не безобидны. Любой врач скажет, что они чреваты. Нервозность. Депрессия. Вплоть до серьезных психических расстройств, ведущих к суицидам. А еще — равнодушие, эгоизм, уверенность в собственной абсолютной правоте и непогрешимости, опустошающие человека нравственно.
Казалось бы, об этом всем хорошо известно. Но мы продолжаем отгораживаться друг от друга. Настойчиво и упорно. Разделяемся. Отделяемся. В наглухо задраенных квартирах, в виртуальном пространстве, за массивными заборами пригородных поселков... Вроде как так принято. Так удобнее. Комфортнее. Но мне грешным делом иногда кажется, что таким образом многие из нас просто–напросто прячутся... от самих себя. Тех, которыми были много лет назад. В своей зеленой, но прекрасной юности. Непосредственных, открытых, едва ли не распахнутых перед людьми и миром. А значит, несущих и передающих волну оптимизма, радости и надежды. Возможно, я ошибаюсь. Или все–таки нет?..
dnovikov21@gmail.com
Советская Белоруссия №216 (24597). Четверг, 13 ноября 2014.
