Из многочисленных талантов, которыми природа наделяет человека, завидую только умению из огромной кучи арбузов выбрать по–настоящему зрелый — сочный, красный и сладкий. Знаю, конечно, что у зрелого арбуза, если по нему постучать, звук не такой, как у недозрелого. И ладонью стучу, и кулаком бью, и костяшками пальцев постукиваю, как в закрытую дверь. Десять арбузов обстучу. Выберу самый звонкий. Притащу домой усталый, говорю, что выбрал самый лучший. Помоем, разрежем, а он бледно–розовый, водянистый и совсем несладкий. Сразу начинаю оправдываться, объяснять, как старался. Рассказываю, что даже продавец — мужчина южных кровей, с бровями черными, зубами золотыми, как кукуруза, улыбчивый — мой выбор одобрил. Подтвердил, что это самый лучший, что я опять к нему через день приду. Арбуз будет, как мед, как сахар! А он — неудачный, его выбрасывать приходится...
Знатоки настоятельно советуют при выборе арбуза обращать внимание на хвостик. Если он засохший, одеревеневший, то это признак, что ягода зрелая. Выбираю большой, полосатый, продолговатый с засохшим хвостиком. Продавец–женщина согласно кивает. Взвешивает, в два пакета укладывает, чтобы до стола смог благополучно доставить, и даже прощает пятьдесят рублей. Ну на этот раз ни жена, ни дочка кривиться не станут, будут есть и меня нахваливать. Ведь выбор сделан по науке. Тащу тяжеленный, как гиря, плод с астраханской бахчи. Почему–то все они в Минске — астраханские...
Вхожу в квартиру, но на всякий случай не хвалюсь. Лицо делаю кислое, даже немного грустное. Изображаю усталость и безразличие. Надеюсь, что вскоре наступит момент истины и моего торжества. Процедура повторяется. Огромная полосатая ягода моется, переносится на стол. Лезвие ножа втыкается рядом с засохшим хвостиком, но арбуз не трещит, не хрустит, не разваливается, не раскалывается. Недобрые предчувствия охватывают мою душу. Разрезаю, а мякоть внутри бледная, семечки — нежного орехового цвета. Дальше можно и не рассказывать... Хотя вопрос «и сколько ты за это добро отдал?» прозвучит, но ситуацию он изменить не может.
Знакомые смеются, когда рассказываю о своих неудачах с арбузами, пожимают плечами. Советы дают. Опять же про звук, про хвостик, про форму и даже про полосатость...
В субботу оказался на рынке и решил, хотя мне и запретили, купить арбуз. Долго присматривался. Выбрал один. Средних размеров. Хвостик сухой, ударишь — звучит. Продавец, видя мои мучения, предложила арбуз надрезать, чтобы убедить меня в верном выборе. Я согласился. Она настороженно огляделась, нож из–под прилавка вытащила, вырезала пирамидку, вытащила. Арбуз был бледен, как ранний рассвет, и совсем несладкий. Она сама смутилась, заталкивая пирамидку в плод. Развела руками и головой покачала, а на меня глянула, как на инопланетянина. Я, опустив голову, пошел дальше, думая, что я еще и невезучий какой–то...
Опять остановился рядом с арбузами. Меня снова начали агитировать, рассказывая про мед и сахар, обещая выбрать самый лучший, но я не верил. Мужчина примерно моих лет все подбрасывал их в руках. Сказал, что два года, еще во времена Советского Союза, служил на юге, а потому арбузы выбирать умеет. Нашел себе огромный, на одиннадцать килограммов. Предложил и мне помощь. Ткнул пальцем, поднял, похлопал и сказал: то, что надо. Но специалиста я не послушал. Уже собираясь уходить, остановился у прилавка. Торговала мама с дочкой. Девочке лет четырнадцать. Глаза, как каштаны. Она мне и показала на арбуз с зеленым хвостиком. Сама даже поднять его не могла. Купил вообще–то из жалости. Домой принес, робея. Все было против: звук, форма, хвостик.
Арбуз развалился от прикосновения ножа на две неровные части. В квартире запахло скошенной травой. Семечки оказались черными. Естественно, он был, как мед, как сахар... Как она определила, даже не прикоснувшись? Талант. Завидую.
ladzimir@tut.by
Советская Белоруссия №192 (24573). Среда, 8 октября 2014.
