Что такое любовь? Наверняка мало кто сможет ответить вразумительно и дать точную формулировку. Сколько существуют люди — столько и пытаются на этот вопрос из трех слов ответить. Одни утверждают, что это химия. Другие морщатся и говорят, что любовь — психология. Третьи смолкают, загадочно улыбаются и пожимают плечами. Некоторые классику литературную цитируют. А точного ответа как не было, так и нет. Да, есть и такие, кто говорит, что ее не существует, что это все выдумка, чтобы барышням мозги пудрить или, если угодно, голову дурить.
Но книги пишутся, фильмы снимаются, спектакли ставятся, музыка сочиняется, женщины плачут, а мужчины тяжело и незаметно вздыхают, волнение скрыть пытаются. И я не смогу точное определение дать, хотя мне кажется, что я его знаю. Только ответ ли это на вечный вопрос?
Вот вам история нашего времени. Город, имена и фамилии героев называть не буду. Жили себе в своем доме женщина и мужчина. Он был старше, года на четыре. Большой, широкоплечий, на стройке работал бригадиром. В свободное от основной работы время занимался ремонтом. В последние лет пятнадцать все строиться начали, ремонт в квартирах делать: полы меняли, плитку, окна, двери, стены переносили. Так что мужчина без работы не сидел. Приезжал домой поздно, уставший. Когда выдавалось свободное время, то и свой дом в порядок приводил. Оставалось ему только мансарду на чердаке доделать да пруд во дворе выкопать, рыбок запустить. Чтобы потом, когда на пенсию выйдут, на веранде сидеть, чай пить да на тех рыбок любоваться. А женщина, назовем ее Настей, работала бухгалтером. Дочка росла, в институт поступила на платное отделение. Но случилась беда. Настя уговорила мужа сделать не очень сложную операцию. Варикоз у него был. Муж отмахивался, говорил, что это у него наследственное, волноваться не надо, но жена убедила. Во время операции оторвался тромб и мужчина умер.
Настя в той беде себя обвиняла. Осталась она одна в большом доме. Дочка замуж вышла, к мужу переехала. От всех вещей, которые прошлую жизнь напоминали, Настя избавилась. Даже галстуки мужа ребятам из его бригады отдала. Подруги и знакомые Настю убеждали, что она еще молода, что надо о будущем думать, а не сидеть дома, не заниматься цветочками в саду, что пора о себе вспомнить...
Так и случилось. Встретила она мужчину. Дочка за маму радуется, цвет помады советует, переживает, подруги завидуют. Ее избранник — инженер. Деликатный, веселый, на гитаре играет. Квартира у него двухкомнатная. Там аквариум с рыбками золотыми... Несколько раз Настя в квартире той ночевала. Договорились, что теперь он к ней в гости придет. Настя ужин приготовила. Хотя отвыкла она на двоих готовить.
Времени до прихода инженера оставалось еще много. Настя решила розы в палисаднике к зиме подготовить, укрыть. Обрезала, обкопала. Старую изорванную пленку решила новой заменить. Пошла в мастерскую, в гараж, потом вспомнила, что пленка в мансарде, где муж ремонт закончить не успел. Поднялась по лестнице, нашла, розы укутала. Душ приняла, оделась нарядно и сидит, ждет гостя. Дочка позвонила, поинтересовалась как у мамы дела... Все как обычно, да вот только какое–то странное беспокойство женщину охватило. Руки дрожат, лицо бледное, мысли путаются. Причину волнения понять не может. Поднялась опять в мансарду. Яркое осеннее солнце в окошко светит. На полу солнечное пятно. А прямо на нем стоят старые ботинки мужа. Большие, ссохшиеся, на одном шнурке узелок... Выглядели они, словно из металла отлитые.
Села Настя на кровать панцирную и стала смотреть на ботинки как завороженная. Пятнышки краски, царапины... Ведь помнила, как эти самые башмаки старые в пакет сунула, в мусорный контейнер занесла. Откуда, как они в доме опять появились?
А внизу телефон трещал. Вначале домашний, а потом мобильный начал трезвонить. Настя знала, кто это звонит. Спустилась по деревянным ступенькам, за перила держась. Взяла трубку и, услышав голос инженера, сказала, чтобы не приходил он к ней... Ни сегодня, ни завтра, никогда... Вот как бывает.
«Холод до сердца проник:
На гребень жены покойной
В спальне я наступил».
А это другая история, рассказал ее в трех строчках японский поэт Бусон. Давно написал, почти триста лет назад. Согласитесь, ведь мало что в жизни изменилось.
Советская Белоруссия №76 (24213). Среда, 24 апреля 2013 года.
