В маленьком городском поселке, где я родился и рос, местное профтехучилище переезжало в новое здание. В большое и современное. В старом, как и положено, имелась библиотека. Внушительная. Переезд случился ранней весной. Столы, шкафы, станки и всякое оборудование перевезли. А вот несколько тысяч книг вынесли во двор и свалили в огромную кучу. Что–то пошло не так, про них забыли. Несколько дней они лежали под дождем. Потом какой–то мужчина, пожилой, в очках, притащил большой кусок брезента — порванный автомобильный тент — и книги прикрыл, прижав края кирпичами. Прошла еще неделя. Выпал снег и засыпал книги, превратив библиотеку в огромный сугроб.
Я приехал к родителям на каникулы и встретил одноклассника. Он и показал мне тот грязный сугроб во дворе выехавшего училища. Мы подняли край тяжелого брезентового полога, и я ахнул. Все, о чем я только мог мечтать, или почти все, в той огромной, пахнущей мокрой бумагой и клеем куче было.
Странно, но меньше всего пострадали от непогоды многотомные собрания Сталина, Ленина, Маркса. Хорошая бумага, крепкие обложки с золотыми и серебряными профилями бывших вождей и такими же тиснеными буквами. Но эти образцы полиграфического качества меня совсем не интересовали. Я присел на корточки и трясущимися руками взялся раскапывать, выискивать самое интересное и пересматривать влажные тома, перелистывая слипшиеся страницы. Нужные я отдавал однокласснику — не складывать же их в лужу! Вскоре он те книги уже не мог держать. Я притащил пару ящиков и стал наполнять. Представляя, как по вечерам буду читать, как стану хвалиться друзьям и приятелям чудесным образом добытыми сокровищами. Попался в руки вишневый том с письмами Чехова. Собрался быстренько раскрыть, глянуть, положить в ящик, а потом отыскать и остальные, но...
Читайте также
Мы растерялись. Стали сбивчиво объяснять, что книги здесь станут портиться, а вот в шкафу в квартире им будет лучше... Но сторожиха, как сказочная Хозяйка Медной горы, слушать наши доводы не хотела, размахивала руками, топала ногами в резиновых сапогах. Мы покинули двор, и за нами со скрежетом закрылись железные ворота.
Толстой, Чехов, Достоевский, Ремарк, Гоголь, Купала, Колас, Пушкин, Диккенс, Конан Дойль... Чего там только не было! Сегодня не перечислить и не вспомнить, но все это осталось во дворе, за воротами, под мокрым брезентом. Из так легко приобретенного, но так же быстро исчезнувшего богатства сохранился лишь томик писем Чехова. Когда только появилась сторожиха в сатиновом халате, я успел сунуть влажную книгу под куртку.
Через два дня я уехал в Минск. Знаю, что все то богатство лежало во дворе больше месяца. Потом мокрые разваливающиеся на части книги погрузили в кузов грузовика и вывезли на свалку...
Утверждают, что Советский Союз был самой читающей страной в мире. Что во многом благодаря книгам были совершены великие научные открытия. Возможно, это правда. Иногда думаю, что если бы весной 1975 года мне повезло и я заимел те два ящика книг, то моя судьба сложилась бы иначе. Но, как пишут в книгах, история не имеет сослагательного наклонения.
ladzimir@tut.by
