Просто дал задний ход и направился к соседнему дому, по ходу движения захватывая “лапой” своего погрузчика и забрасывая в кузов вонючее содержимое классических металлических контейнеров — “жильцов” мусоропроводов родных панельных многоэтажек. Наша дворничиха — угрюмая и по-деревенски крепкая женщина, никогда не отвечающая на мое дежурное утреннее “здрасте”, побежала не за мусоровозом, а к двум наполненным и сиротливо стоящим у соседнего подъезда контейнерам. То, что происходило в следующие десять минут, больше напоминало не то фильм ужасов, не то театр абсолютного абсурда. Дворничиха стала пытаться стащить один из контейнеров с тротуарчика. Вес у такого железного ящика и пустого, наверное, немалый, а после двух выходных отходов нашей жизнедеятельности в нем было столько... Да плюс проржавевшие колеса этого чуда технической мысли... Женщина раскачивала, пинала, наваливалась всем телом на присосавшееся к земле мусорное чудовище, и мне казалось, что с высоты четвертого этажа я вижу, как надуваются вены на ее висках и жилы на руках. Меня от слез бессилия спас только проходивший по двору мужчина — он помог женщине стащить контейнер и поспешил едва ли не бегом дальше, наверное, чтобы не трудиться над вторым. Наш мусор неутомимая дворничиха потащила к развилке дорог между домами: ее никак не мог миновать тот злополучный мусоровоз. Потом сцена попытки стащить с тротуара уже второй контейнер повторилась с точностью до каждой мизансцены. С той только разницей, что молодой водитель мусоровоза, у которого, очевидно, сдали нервы, выскочил из кабины, подбежал и просто рванул на себя ржавый короб.
Сгорбленная фигура дворничихи еще маячила у контейнеров — она подбирала разлетевшиеся при разгрузке бумажки, а к автомобилю на тротуаре, из-за которого, собственно, и случилась эта леденящая душу история, уже спешила дамочка. Достала из кабины щеточку, аккуратно смела снег с капота и стекол, села и уехала. Уверена: из окна своей квартиры она видела то же, что и я...
Нет, эта история не об автовирусе, заразившем наши города так, что хочется вслед за Розенбаумом заорать “...и я расстреливаю город, трам-та-та-там...” И не о людском равнодушии к чужим проблемам эта история — ведь никто, слава Богу, не умер, правда?! Эта история о свободе. Той, которую философы называют осознанной необходимостью. И той, о которой относительный философ, но чудный француз Вербер сказал: “Твоя свобода заканчивается там, где ты начинаешь мешать соседу”. Музыкой и шумом в неурочное время, припаркованным автомобилем, брошенным в подъезде окурком... Рабы вещей, но более — поступков. И свободна по-настоящему в этой истории одна только безымянная дворничиха.
...Совсем скоро я поправлюсь, и у меня уже не будет времени подолгу стоять у окна, наблюдая жизнь сверху и немного отстраненно. Буду жить на бегу, как и все мы. Но, готовясь вернуться в обычные будни, я с ужасом думаю, как смогу взглянуть в глаза женщине, которая регулярно подметает наш загаженный окурками подъезд или скребет снег вокруг заполонивших двор автомобилей.
А какие скелеты почивают в шкафу вашей жизни?
Встречаемся по субботам. Поговорим!
Осознанная необходимость. Тротуар и проезжая часть нашего двора были так плотно уставлены машинами, что мусоровоз даже и не попытался проехать к двум крайним подъездам.
