Кто красотою
не прельщался раньше
И не любил он вовсе,
не любил.
Тот, посетив наш город
лишь однажды,
Его полюбит он
от сердца, до глубин.

Возможно, он покажется
невзрачным,
Слегка несобранным
и чуточку спешащим.
А стиль немногих будет слишком дачным,
И шум на улицах,
и тысячи кричащих.

Увы и ах! Мой Минск – он не такой!
Он собранный и верный, быстрый, добрый.
Он город сильный
и не совсем простой,
Он красочный,
чудесный,
бесподобный!

Бежит автобус
к площади Победы,
Потом по Свислочи наш мчится катерок,
И небо синее, за что сражались деды,
И волосы шевелит ветерок.
Неважно в городе количество народа,
И площадь города
не так уж и важна,
Важней всего,
наверное, погода,
Что в сердце у людей воссоздана.

Один партизан

Вечер. Закат.
Наплывает туман.
И видится в нем мне
Один партизан.
Лежит на пригорке,
С винтовкой в руках,
В перестрелке...
Бывал он немало в боях.
И с жизнью прощался не раз.
Но выжил солдат
И дошел до победы.
Он родину нашу спас.
Мы помним тебя,
Доблестный воин,
И славу тебе воздаем.
Спасибо за синее небо,
За мир, тишину и покой!