Интересно устроена человеческая память. Вдруг выясняется, что хранит она пятизначный телефонный номер. Уже давным–давно нет этого номера и человека с фамилией Свиридов нет, а память его оставила. Цвет отцовской рубашки, запах подъезда тридцатилетней давности навсегда законсервировала, слова, сказанные старухой в пригородной электричке своему внуку, оставила...
Почему одни события забываются, а другие помнятся? Вот моя память сохранила еще со школы, с уроков физики, правило буравчика (правило правой руки). Зачем оно мне? Никогда его не использовал и вряд ли стану использовать...
Но больше всего хранится странных воспоминаний, непонятных, тревожных, с обидами связанных.
Один серьезный судья рассказал историю. Она с его школьным детством связана. Произошла давно, а он ее забыть не может. Как только международный женский день приближается, так сразу щелчок в памяти...
Жил мой знакомый в районном городе. Ходил в школу. Учился на «хорошо» и «отлично», от общественной работы не отлынивал: деревья сажал, макулатуру и металлолом собирал, в самодеятельности и кроссах участие принимал. Была у них учительница — классный руководитель. Называли ее «классная». И было тогда принято, да и сейчас это не ушло, не исчезло, дарить на праздник 8 Марта классной подарки. И не в складчину, а каждый индивидуально. (Кто это придумал, почему и что лучше — один дорогой подарок или тридцать маленьких дешевых — не знаю.) Так вот, мой знакомый, тогда еще пятиклассник, за неделю сообщил матери, что скоро праздник, а из этого следует, что надо подарком для классной озаботиться. Жили в те времена люди бедновато, каждая копейка на счету. Но мама для единственного сына расстаралась, и подарок получился славный: флакончик «Красной Москвы» и женские капроновые чулки. И первое, и второе — вещи в ту пору дефицитные. Завернули подарок в красивую шелестящую бумагу, ленточкой перевязали. Мальчишка положил пакет в портфельчик.
Когда на большом перерыве ученики пятого класса потянулись к столу классной, то и он, достав свой подарок, стал в очередь. Вручил его Марьванне, пробормотал стандартные пожелания, покраснел от смущения и вернулся за свою парту. И сосед его, закадычный друг, вручив подарок, сел рядом с чувством исполненного долга.
После пятого урока, когда есть уже сильно хочется, а портфель кажется тяжеленным, Марьванна вошла в класс и пригласила детей к себе домой на чай с печеньем, конфетами и зефиром. Пригласила всех, кроме моего знакомого. Вот так...
Ему уже под шестьдесят. Солидный мужчина, важный чиновник областного масштаба. Огромный опыт в ведении судебных дел. Он привык докапываться до истины, находить виновных, изобличать... Поверьте, он очень сложные и запутанные дела ведет. Но как только приближается праздник 8 Марта, всегда память возвращает его в детство. К тому приглашению на чай с печеньем, конфетами и зефиром. Он мучается одним и тем же вопросом много лет. Ну почему его тогда классная не пригласила? Что он сделал не так? За что ему такое унижение и немилость?
Сотни, а может, и тысячи дел он разобрал, а на вопрос, почему в 1965 году не позвали к сладкому столу, так и не может ответить. И спросить не у кого. Марьванны давно нет на белом свете, след одноклассника, с которым за одной партой сидел, пропал. А обида детская по сей день жива.
И у меня нет ответа, а носить эту историю в себе я не хочу. Вот поделился, изложил все мне известные обстоятельства давнего дела... Думайте теперь и вы. Может, кто ответ найдет?
