Не перевелись еще бабулечки в наших краях

— Вы бы ему лобик-то прикрыли, шапочку натяните или платочек под нее завязать бы... Холодно ему в лобик. А рукавички? Ой, как же в такой мороз без варежек?

— Ему неудобно будет снег есть.

— ...

Не перевелись еще бабулечки в наших краях. И хотела бы оступиться — не дадут. Поправят, научат жизни. Они всегда “в курсАх”. Гуляют по заснеженным аллеям городского парка группками и, думаете, о лекарствах “перетирают”? Не угадали. Им эти темы претят, не тот масштаб. Политика, экономика. На этой почве бабки расстаются врагами, но назавтра снова вместе.

— Мне один мужчина рассказывал, он в политике хорошо понимает...

И дальше о причинах и следствиях. Всего. И если дедки из “домино-площадки” сдвинули свою точку сбора в сугубо азартно-алкогольную область, то бабулечки, не будь дуры, смотрят на мир широко. Идут, вдыхают морозный воздух и в перерывах между жаркими спорами высматривают бестолковых мамаш.

— Мои внуки все в 10 месяцев побежали. Потому что невестка с ними занимается, развивает. А эти что? Подкинут нянькам и побежали. А нянькам это нужно? Вот и сидят дети в колясках пристегнутые, как тут пойдешь...

— Ага. А я в газете читала, как одна нянька...

И пошли пересказывать кровожадные сюжеты.

Каждая их вылазка — готовая пьеса. Завязка, кульминация, развязка. Новый день — новое произведение. Никакого творческого кризиса. Скучно? Однообразно? Как сказать. По мне, так каждая бабулечка — сюжет. Бери-пиши. Напишу.

Люблю я проводить лето в Паланге. Такое место — не для всех. Собственно, если у тебя нет собаки, ребенка или пенсионного удостоверения, делать там нечего. А у меня и собака, и дети. Все в куче резвятся, дышат сосново-морским воздухом, глаза здоровым блеском наполняют. И аппетит у всех в этой Паланге становится зверский. Моя дочь, пользуясь привилегиями богатого шведского стола, собирает себе коллекцию угощений. И не спеша, последовательно ест. Сперва овсяночку с медом, потом мажет на тост масло и кладет сверху лосось, не забывает про омлет и блинчик с творогом, заканчивает утренний моцион чаем или какао. И вот завелась в нашей гостинице у Дашки поклонница, бабуля лет 65. Садимся за стол, и она тут как тут:

— Доброе утро!

Плюх за соседний. Дашка ест, бабка приговаривает:

— Ай, молодец, девочка моя! Кушай, расти здоровенькая. Красавица!

И глаз не сводит. Я сначала напрягалась, но не хамить же пожилому человеку, на третий день меня это даже забавлять стало. Так и повелось: Дашка ест, бабуля нахваливает. Неделя прошла. Приходим утром на завтрак, нет бабки. Решили — уехала. Дочка до того привыкла есть на публику, что от разочарования сократила вдвое свое меню. Допивала уже какао с кремовым круассаном, глядь — несется бабка.

— Ой! Проспала! А вы уже все? Позавтракали? Ай-ай, как же я без моей девочки?! Совсем же аппетиту у меня нет, старая стала — вкуса не чувствую, а на девочку мою хорошую посмотрю и ТАК мне вкусно становится.

Такая история. Простая. А отчего-то комок в горле.

Хорошие бабулечки, хотят жизнь жить. А хоть и чужую. Но чтобы по их правилам — платочек, шапочка и рукавички!