Недавно встретилась с одноклассником. После окончания школы он поступил в столичный вуз, удачно устроился на работу, сделал карьеру. Каждый раз на вечере встречи рассказывал школьным друзьям, как объездил полмира, а на его фото в соцсетях всегда был сплошной глянец: завтраки в кофейнях, модные костюмы, экзотические пейзажи.
— Получил письмо, что надо навести порядок возле дома, где жил мой дед, — поделился он. — Приехал в деревню, где прошло детство, открыл дверь — и пропал. Нигде не чувствовал такого покоя, как в старой хате. Хочу восстановить ее, чтобы вокруг меня пахло деревом, а не кондиционером.
Я с грустью рассказывала собеседнику, что в доме, где вырос мой отец и еще пятеро детей, теперь никто не живет. Он долго показывал мне снимки отшлифованных стен, гнезда, где уже несколько десятков лет живут аисты, и старого заросшего (пока) сада. А после мы обсуждали рецепты травяного чая и говорили о том, что только в тишине деревенского вечера можно услышать свои мысли.
Мы, дети девяностых, упорно стремились в бетонные джунгли, веря, что успех пахнет кофе навынос и комфортом офиса. И состоявшимися считались те, кто сумел зацепиться за место под солнцем в мегаполисе, получал стабильную зарплату и имел яркую жизнь в центре событий. Я еще застала эпоху, когда переезд в деревню автоматически вешал на тебя ярлык неудачника. Оставить перспективы, городской ритм и удобства тогда решались единицы. Значит, не смог доказать большому городу свою состоятельность и компетентность. Как и пугали в детстве родители, вернулся в село «коровам хвосты крутить». Но время все расставило по своим местам.
Как-то словила себя на мысли: уже давно никто не смакует подробности о том, что кто-то, выехав из тесных стен родного райцентра, добился невероятных успехов. Гораздо больший интерес вызывают другие истории: как айтишники, дизайнеры, художники уезжают в деревню, чтобы вдохнуть новую жизнь в старую дедовскую хату. Село перестало быть синонимом скуки и безысходности, вернув моду на аутентичность, неторопливую тишину и натуральность.
Помню, тогда спросила у одноклассника: а как же все эти модные кофейни и пейзажи? В ответ он устало улыбнулся:
— Думаешь, люкс — это панорамные окна и квартира на пятнадцатом этаже? Пройтись босиком по траве, слушать утром птиц и наслаждаться запахом антоновки — вот это действительно премиум-класс.
Уехать в деревню сейчас — не значит сдаться. Наоборот. В мире, где все стало виртуальным, нам отчаянно захотелось чего-то осязаемого. Шершавой фактуры столетнего бревна, живого тепла печи, чувства твердой земли под ногами. Мы вдруг поняли, что корни дают не только привязанность к месту, но и невероятную внутреннюю силу. И мода на деревню вернулась потому, что антоновка пахнет домом. А дом — единственное место, где все просто и честно и нам не нужно ничего из себя изображать.
zhukova@sb.by
— Получил письмо, что надо навести порядок возле дома, где жил мой дед, — поделился он. — Приехал в деревню, где прошло детство, открыл дверь — и пропал. Нигде не чувствовал такого покоя, как в старой хате. Хочу восстановить ее, чтобы вокруг меня пахло деревом, а не кондиционером.
Я с грустью рассказывала собеседнику, что в доме, где вырос мой отец и еще пятеро детей, теперь никто не живет. Он долго показывал мне снимки отшлифованных стен, гнезда, где уже несколько десятков лет живут аисты, и старого заросшего (пока) сада. А после мы обсуждали рецепты травяного чая и говорили о том, что только в тишине деревенского вечера можно услышать свои мысли.
Мы, дети девяностых, упорно стремились в бетонные джунгли, веря, что успех пахнет кофе навынос и комфортом офиса. И состоявшимися считались те, кто сумел зацепиться за место под солнцем в мегаполисе, получал стабильную зарплату и имел яркую жизнь в центре событий. Я еще застала эпоху, когда переезд в деревню автоматически вешал на тебя ярлык неудачника. Оставить перспективы, городской ритм и удобства тогда решались единицы. Значит, не смог доказать большому городу свою состоятельность и компетентность. Как и пугали в детстве родители, вернулся в село «коровам хвосты крутить». Но время все расставило по своим местам.
Как-то словила себя на мысли: уже давно никто не смакует подробности о том, что кто-то, выехав из тесных стен родного райцентра, добился невероятных успехов. Гораздо больший интерес вызывают другие истории: как айтишники, дизайнеры, художники уезжают в деревню, чтобы вдохнуть новую жизнь в старую дедовскую хату. Село перестало быть синонимом скуки и безысходности, вернув моду на аутентичность, неторопливую тишину и натуральность.
Помню, тогда спросила у одноклассника: а как же все эти модные кофейни и пейзажи? В ответ он устало улыбнулся:
— Думаешь, люкс — это панорамные окна и квартира на пятнадцатом этаже? Пройтись босиком по траве, слушать утром птиц и наслаждаться запахом антоновки — вот это действительно премиум-класс.
Уехать в деревню сейчас — не значит сдаться. Наоборот. В мире, где все стало виртуальным, нам отчаянно захотелось чего-то осязаемого. Шершавой фактуры столетнего бревна, живого тепла печи, чувства твердой земли под ногами. Мы вдруг поняли, что корни дают не только привязанность к месту, но и невероятную внутреннюю силу. И мода на деревню вернулась потому, что антоновка пахнет домом. А дом — единственное место, где все просто и честно и нам не нужно ничего из себя изображать.
zhukova@sb.by
