Летний вечер. Прошел дождь. Парк блестит. Солнце выглянуло. Асфальт и плитка подсохли, стали серыми. Над цирком огромная радуга. Славный тихий вечер. Сижу дома, перечитываю роман Чарльза Буковски «Макулатура». Окна открыты. В квартире пахнет дождем.
Вдруг. Странный громкий и жуткий звук. Шуршание, скрип, визг, сухой с металлическим хрустом удар, звон стекла... Знаете, примерно так падает со стола на кафельный пол вареное яйцо или стакан в металлическом подстаканнике, подскакивает на плитках ложечка... Я знаю, что значит этот мерзкий звук, от которого перехватывает дыхание, а ноги делаются ватными и непослушными. Это очередная авария на перекрестке проспекта и улицы Янки Купалы. Подхожу к окну. Разбитый автомобиль застрял на гранитном столбике. Передние колеса висят в воздухе. Капот смят, искорежен, стекло разбито. Из машины выбираются люди. Женщина и трое мужчин. Все четверо начинают долго прикуривать от одной зажигалки...
Первая мысль — к счастью, все живы. Вторая — какой же молодец тот, кто придумал поставить рядом с пешеходным переходом крепкие гранитные столбики с черными цепями! Если бы они не остановили автомобиль, то он вылетел бы на тротуар, а там люди. Парень с девчонкой на велосипедах, пожилая пара в светлых одеждах, мужчина с тубусом, женщина с коляской, мальчишка... Повезло им всем этим летним вечером.
...Лет одиннадцать назад. Таким же теплым вечером мы с дочкой переходили проспект. На зеленый свет. А вот светлый автомобиль мчался к площади Победы от цирка и даже не думал останавливаться. Я чуть успел схватить дочку за руку, дернуть на себя... Повезло. Несколько лет к тому злополучному переходу не приближался, ужас не давал. Что интересно, за рулем была светловолосая женщина...
Совсем недавно, в конце мая, смотрел из окна на город. Было за полночь. По проспекту промчались в ряд три машины. С таким ревом и такой скоростью, что я даже не успел понять, что за модели. Над проспектом вился синий дым. Моторы ревели уже где–то в районе площади Якуба Коласа...
В последнее время слишком часто в городе случаются аварии. То ли машин стало слишком много, то ли водители совсем страх потеряли? Смотришь на разбитые машины, слышишь, как воют «скорые», увозя пострадавших. И думаешь о том, что вот еще пять, одну, полминуты назад все было хорошо. Все были живы. Ехали, слушали музыку, говорили о чем–то, может, отпуск планировали, может, думали об ужине, как будут сидеть за столом, есть, чай пить... Всего тридцать секунд назад все можно было изменить, остановить, предотвратить... Надо было лишь не переключать скорость, не вдавливать в пол педаль газа, не подрезать, не обгонять, не выскакивать на встречную, не лететь сломя голову, пытаясь казаться себе и другим водителям гонщиком «Формулы 1»... А самое главное — не нарушать правила дорожного движения.
Много раз видел, как в центре города мчатся автомобили на огромной скорости. Срываются с места, взревев двигателями, и улетают... Куда, зачем? Неужели водители не понимают, что проспекты, площади, улицы — город, среда обитания, а не дно бескрайнего соляного озера. Неужели не ясно, что здесь кругом люди...
Недавно автомобиль сгорел на трассе к аэропорту «Минск–2». Мчался с фантастической скоростью. Говорят, что в самодеятельных гонках участвовал. Тяжело поверить, что взрослые люди занимаются такой ерундой. Состязаются, кто из них круче, быстрее, чья машина лучше. Зрители из Минска поглазеть на трассу прибывают... А там ведь движение. Кто–то на работу или в аэропорт спешит, кто–то обратно. Кому в голову пришла мысль соревноваться таким образом на обычной дороге?
На днях чей-то БМВ врезался в столб на улице Свердлова. Да так, что автомобиль разорвало надвое, двадцатилетний водитель разбился насмерть. Смотришь на фотографии и думаешь: «Ну сколько еще должно разбиться машин, сколько людей погибнуть, чтобы что–то изменилось?» А заставит ли мной написанное кого задуматься? Может, и вообще никого.
Кстати, в романе «Макулатура» Буковски один из главных героев — прекрасная и соблазнительная женщина — леди Смерть. Я смотрел в окно. Мне показалось, я увидел женщину на высоких каблуках в алом коротком платье. Она стояла у цирка, а потом пошла. Может, это была она?
Советская Белоруссия №115 (24252). Вторник, 25 июня 2013 года.
