Еще в самом начале декабря в своем почтовом отделении стал свидетелем будничной сценки. Женщина лет семидесяти, а может, и старше, принялась покупать новогодние открытки. Она стояла у стеклянной витрины и говорила молоденькой продавщице, какую открытку ей показать. Открыток на витрине много, и все разные.
Покупательница уже держала в руках десятка полтора. Но, скорее всего, что–то ее не устраивало. Она вновь и вновь просила девушку подать. «Вот бы мне какую «позаснеженнее», или вот ту покажите — с деревенскими домиками и луной, и дымом... Нет, дайте лучше с зимним лесом, синим и снежным...»
В каждом доме хранится множество поздравительных открыток с разными праздниками, но больше всего — с Новым годом. Именно на этот праздник принято поздравлять как самых близких, так и просто добрых знакомых...
Не знаю, как вы, а я так давным–давно не верю в существование Деда Мороза и его помощницы Снегурочки. Не могу даже вспомнить тот момент, когда моя вера улетучилась. Может, это в четыре года произошло, а может, в пять? Не помню. Вот с тех пор так и живу. Но свято место пусто не бывает...
Последний раз мы женой получили посылку из деревни от ее дедушки с бабушкой в 1982 году. Обычный и привычный фанерный ящик. К слову, самодельный. Сургучные печати, лохматый шпагат и адрес с фамилией получателя, выведенный по старинке химическим карандашом. Тяжелый, надо сказать, ящик.
Вырвав тонкие гвоздики и подняв крышку того волшебного ящика, мы выпускали на волю, как сказочного джинна, запахи–ароматы. Они заполнили нашу скудно меблированную комнату в съемной квартире от пола и до самого потолка. Даже голая лампочка начала светить ярче.
В том пахучем ящике были подарки–гостинцы. Все бережно и с любовью упаковано, завернуто, разложено так, чтобы и на палец не оставалось свободного места. Деревенская логистика. Да и отправлена была посылка с таким расчетом, чтобы внуки получили новогодние гостинцы не после праздника, а накануне.
Содержимое тех самодельных посылочных ящиков, пришедших из деревни, было бесхитростно и одновременно сказочно. Можно все перечислить, назвать, но никакие слова не смогут передать ароматы, исходящие от домашней колбасы, от окорока, от сухих грибов, орехов, меда, от антоновки. Да, именно антоновки. Каждое золотое яблоко имело хвостик, было завернуто в бумагу, упаковано, как ювелирное изделие, как елочный шар из хрупкого стекла... Они были тяжелы, прозрачны и не имели изъянов. Привязывай к хвостику нитку, вешай на елку.
Легко представить, как старики собирали те новогодние посылки, выбирали из лучших яблок самые лучшие, раскладывали на столе запасы. Может, они даже спорили, как разрезать окорок на части и кому из внуков какая часть достанется. Нам доставалось самое лучшее и вкусное, как нам казалось. Теперь я понимаю, что так наверняка думал каждый из внуков и правнуков.
Потом тщательно упакованные ящики забивались, грузились на саночки, и дед вез их на почту. Там, в пропахшем горячим сургучом помещении, ящики взвешивали, ставили печати. Наверное, дед разговаривал за жизнь с почтальоном Виктором, может, даже и выпивали по рюмке. Повеселевший — дело сделано, возвращался в дом и докладывал бабке, что посылки отправлены. Показывал и прятал под уголок клеенки квитанции...
Все теперь есть, все можно купить, но только волшебные посылки больше не приходят...
Нет уже давно на белом свете бабы Дарьи, нет и деда Степана. Да и открытки новогодние подписывать как–то несовременно, когда у каждого телефон, интернет... Грустно.
С Новым годом, дорогие читатели!
