Большие города и маленькие провинциальные, а также деревни, когда выпадает снег, вдруг становятся похожими. Выходишь на улицу темным зимним утром, фонари горят желтым, а снег кажется синим. Но самое главное — узкие тропинки, протоптанные в этом синем, крахмально–скрипящем снегу, и следы тех, кто прошел до тебя. Идешь и теряешь представление о времени и пространстве. Так же шел и я много лет назад, скрипя валенками. Куда? Не важно. Хоть в детский сад, хоть школу... Так же будет идти кто–то и еще через половину столетия.
Скрипящая тропинка в снегу превращает меня, взрослого, в ребенка, в такого маленького, глуповатого и немного странного, удивляющегося всему на свете. Виноваты в этом снег и приближающийся праздник. Снег хочется взять, сжать, а еще возникает почти нестерпимое желание попробовать его на вкус, лизнуть, укусить и удивиться. Понимаешь, что ничего особенного, что снег и есть снег, но пробуешь его и на ощупь, и на вкус. Так делал в детстве, освободив руку от колючей варежки на резинке.
Везут тебя, всего такого закутанного и упакованного в сто одежек, на саночках, а ты незаметно руку опускаешь и ведешь ею по снегу, по сугробу. А потом, чтобы мама–папа не заметили, тянешь горсть снега в рот.
Чуть повзрослев, ты, думая, что понял жизнь, вместе со вкусом снега обретаешь разные мысли и желания. Начинаешь мечтать о подарках. Эта привычка сохраняется почти навсегда. Ведь даже взрослые перед Новым годом начинают чего–нибудь желать, а что уж говорить о детях... Но если дети верят в чудеса и даже пишут письма сказочным персонажам, то у взрослых вера в чудеса пропадает, тает, как тот самый снег в теплой руке. Жизненный опыт и все такое прочее приносят свои плоды. Хотя в душе, на самом ее донышке, вера все еще теплится, прячется, как маленький уголек в куче серой и непривлекательной золы.
И жизнь, когда уже думаешь, что чудес нет, потому что быть не может, эти самые чудеса подбрасывает, опровергая суровый жизненный опыт, раскрашивая будни. Читатели, я о вас!
Обычный рабочий день. Мне протягивают клочок бумаги с телефонным номером и говорят, чтобы я обязательно позвонил. Срочно, непременно и все такое прочее! Звоню. И происходит что–то похожее на маленькое чудо. Оказывается, я разговариваю с врачом, профессором, доктором медицинских наук, руководителем Республиканского научно–практического центра травматологии и ортопедии (даже не сразу такое название и запомнишь) Александром Белецким. Выясняется, что он мой постоянный читатель, что мы примерно ровесники, и то, о чем я пишу, ему близко и знакомо. Он из маленького Червеня, такого же маленького, как и моя Костюковка. Профессор громко смеется, обзывая себя, не без гордости, простым червенским хирургом. И это не поза, не бравада, а искренне произнесенные слова. Александр Валентинович именно так себя и оценивает, так и считает. Но не это меня удивляет, а следующий поворот напористого разговора. Доктор Белецкий говорит, чтобы я привез к нему в клинику свою маму, он ее посмотрит и подлечит. Представляете? Ему интересна судьба моей старенькой и больной мамы! И все это происходит перед Новым годом. Как не удивиться, как после такого не впасть в детство и не поверить в чудеса...
Читатели, вы прекрасны!
Хотя уже давно со всех сторон слышу и читаю, что времена поменялись, что народ нынче злой, что каждый думает только о себе, что на чужие проблемы всем наплевать. Но жизнь подбрасывает подарки, опровергая привычные расклады и схемы взаимоотношений. Мог бы привести еще десятки писем из своей электронной почты. Разные читатели, из разных концов Беларуси, некоторые старше меня, а многие моложе. Но все они читают мои колонки и делятся своими мыслями о жизни. Читаешь и понимаешь, что все вокруг не так и плохо. Что люди продолжают верить в хорошее и много для этого делают.
Воскресным вечером пошел косой снег. Сразу настроение изменилось, ведь в снег уже мало кто верил. А в понедельник утром, идя по узкой тропинке к метро, я оглянулся, стащил с правой руки перчатку, сгреб немного снега и попробовал на вкус. Холодный, как в детстве, и такой же вкусный.
С Новым годом, читатель!
ladzimir@tut.by
Советская Белоруссия № 252 (24882). Четверг, 31 декабря 2015
