К вечеру понедельника я уже начинаю строить планы на следующие выходные. Так делают многие горожане. Отнюдь не потому, что работа стала поперек горла и в силу этого пятница обрела статус лучшего дня недели. Некоторое время назад стал владельцем домика в деревне и почувствовал себя счастливым. Лес, речка. А воздух!.. Есть к чему стремиться всю рабочую неделю. Контраст с городскими пейзажами расслабляет, заряжает энергией, добавляет сил. А чуть начинает смеркаться, выхожу за калитку. Это еженедельный неписаный ритуал. Так как–то само собой сложилось...
На скамейке у двора напротив, управившись с хозяйскими делами, отдыхает дядька Алесь. Виду не подаст, но я уже давно усвоил: ждет. Ловко завернет в газетный лоскут самосад (сигарет не признает принципиально), посетует, что на большой воде рыбы не поймать, помолчит и обязательно как бы между прочим поинтересуется: «Ну а в столице–то как?»
Я тоже жду этого момента. Неспешные беседы с дядькой Алесем доставляют особое удовольствие. Старику за семьдесят. Его вопросы просты, порой кажется — до наивности. Но примет информацию, пыхнет раз, другой козьей ножкой, да и выдаст такое заключение, до которого не каждый институт додумается. Видно, не пустые годы у деда за плечами. Мудрости житейской ему явно не занимать.
— Читал тебя, — поднимает глаза Алесь. — БНФ выборам бойкот объявил, говоришь? И эти... Как их? Демократы объединенные...
— Да уже передумали, — делюсь со стариком новостью с политических полей. — Сказали, будут бороться до голосования, а потом если увидят, что выборы недемократичные, — уйдут.
— Ага... Все равно как в футбол гулять... Видишь, что по воротам промазал и давай судью намыливать...
Помолчали.
— А что, у нас все партии такие?
— Какие такие? — Не понял я вопроса.
— Ну, как девочки: то буду, то не буду. А не дай Бог чего — так прабач, мамка, я не виновата...
Дядька Алесь щелкнул ногтем. Я проводил взглядом салютом разлетевшиеся с кончика цигарки раскаленные крупицы пепла.
— Ну не знаю... Есть еще...
Опять помолчали. Не клеется разговор о партиях. Какие-то они у нас «полуподпольные»...
— Вот политика, — говорит дядька Алесь, — как у меня на пруду. Лягушки по берегу горланят с утра до вечера, а плотва на глубине сидит и не высовывается...
Смастерил он из газеты новую самокрутку, цыкнул на залаявшего на проезжающий автомобиль пса. Молчим... Верный признак, что дядька подошел к главной теме.
— Вот пишут, что оппозиция деньги из–за границы получает. А девают куда?
— Ну мало ли, — насторожился я. Не нравится мне эта тема. — Плакаты делают, листовки, наклейки разные...
— А прок?
— Агитация.
— И как они меня ей сагитируют? Я тебе вот что скажу. Если деньги есть — не на бумажки их транжирить надо. Вот собрал бы их кто до кучи да клуб вон в деревне поставил. Или сад малым отстроил бы. Бабы в ноги бы поклонились. Глядишь, и депутатом бы стал...
Продолжение разговора с политических орбит сошло само собой. Снова о рыбе, погоде, уборке, которая на носу.
— Ладно, сосед, спокойной ночи, — засобирался дядька Алесь.
Старик уже четвертый год один. Это я — дачник. А у него хозяйство. Сам корову доит чуть свет. Свиней держит. Птицу. Хлопнула калитка, за ней дверь в хату. Тишина. И небо чистое с россыпью звезд. Как говорится, пальцем тронь. В городе такого не увидишь. Да и политтехнолога с железной мужицкой логикой дядьки Алеся в столице тоже поискать еще надо...
