Грибная страсть

О «тихой охоте»
Грибов нынче видимо–невидимо. Вдоль дорог — шеренги автомобилей. Грибников — толпы. Такое впечатление, что все — от мала до велика — устремились в лес. И никто не остается без ароматной добычи.


Грибы... Грибная страсть... Порой мне кажется, что она у нас в крови. Я, например, не встречал человека, который был бы абсолютно равнодушен к занятию, которое принято называть «тихой охотой». Причем подавляющее большинство «охотится» не только и не столько потому, что грибы вкусны и всегда — украшение любого стола. Есть в них особая притягательная прелесть. Прелесть на грани магии. Для каждого она, наверное, своя. Но, по моему мнению, непременно связана с детством. Ведь именно в детстве мы обычно впервые сталкиваемся с чудом, именуемым «грибы».


Мне было лет пять, может, шесть, когда мама привела в примыкающий к нашей деревне молоденький соснячок. И я увидел маслята. В изумрудном шелковистом мху — небольшие точеные грибочки с коричневыми блестящими, слегка липкими шляпками. Прежде чем срезать маленьким складным ножичком масленок, долго любовался им. И это была такая радость, такая детская сказка, от которой волнительно стесняло мальчишескую грудь и наполняло каким–то необыкновенным чувственным трепетом. Недели две, пока не закончилась пора маслят, я беспрерывно бегал в соснячок. Уже один. Нарежу лукошечко коричневых красавчиков, отнесу домой. И снова возвращаюсь. Мама еле управлялась с этими лукошечками — варила, жарила, сушила, солила... Но только улыбалась. Все прекрасно понимала... А потом я нашел свой первый в жизни боровик. До сих пор помню место. И его. В том самом соснячке росли три большие елки. Метрах в ста от края. Я обычно до них не доходил. Мама не разрешала далеко углубляться в посадку. Но однажды как–то получилось. Само собой. ...Он стоял рядышком со смолистым стволом. Большой. И необыкновенно красивый. Как на картинке в книге о грибах, которую мы часто листали с мамой. Толстая белая ножка — в темной иглице. Круглая бурая твердая шляпка, отороченная снизу светлой нитевидной каемочкой. Я понюхал боровик. И с удивлением обнаружил, что он пахнет... тонкой ореховой свежестью. Вдоволь насладившись торжественным видом величественной стати царя грибов, начал аккуратно, бережно подрезать упругую ножку. Раздался необыкновенный — хрустяще–скрипящий — завораживающий звук. Ничего подобного до этого я никогда не слышал. И от избытка чувств едва не заплакал. Так грибы навсегда стали моей любовью и отрадой.


...Грибная страсть захватывающа, всепоглощающа и, на мой взгляд, весьма необычна с точки зрения психологии. У человека, направляющегося в лес, происходит, как мне кажется, некая трансформация ценностей, чувств и ощущений. Например, почти у каждого заядлого грибника есть свои заветные места. Неприметный кусочек опушки с бронзовыми подосиновиками. Уголочек дремучего кустарника с пестрой россыпью подберезовиков. Глухая полянка, где за старыми пеньками прячутся роскошные моховики. Не говоря уже о боровиковых «пятачках». Иной в миру готов последнюю рубашку отдать ближнему своему. Но этого самого «ближнего» он вряд ли поведет в заветное грибное место. А постороннему место это никогда и ни за что не раскроет. Как говорят, даже под пыткой. Или вот еще. Когда «тихий охотник» находит большую семью грибов, его почти всегда охватывает щемящая тревога — вдруг кто–то появится и станет собирать «его» добычу. Тревога проходит, лишь когда в ведро или корзину отправляется последний найденный красавец. Жадность? Отнюдь. Кто–то может запросто подарить весь уже срезанный грибной скарб. Иной раз в порыве снисходительной щедрости — даже человеку незнакомому, которому на этот раз в лесу не повезло. Но вот когда грибы еще стоят нетронутые... Наверное, так — не совсем хорошо. Но я не могу и не имею права бросить даже крошку щебенки в огород собратьев по чудесному увлечению. Сам такой.


...Пряное утро. Сторожкая тишь. Только что взошедшее солнце робко просеивает сквозь сонные кроны деревьев нежную розовость. На ветках поблескивают капельки прозрачной росы. Ноги быстро, кажется, даже помимо твоей воли, влекут в лес. Глаза напряжены, нетерпеливы. Вот–вот торопко ищущий взгляд выхватит из тающих у изножия деревьев остатков ночной сутемени первый гриб. Долгожданный, вожделенный. Как лучик радости, чуда, счастья. Как, наконец, кусочек волшебной сказки из далекого золотого детства...


...Все же потрясающе прекрасна эта штука — грибная страсть...


dnovikov21@gmail.com


Советская Белоруссия №183 (24564). Четверг, 25 сентября 2014.

Заметили ошибку? Пожалуйста, выделите её и нажмите Ctrl+Enter