Фото на память

Колонка Татьяны Сулимовой
Осень — пора смотреть кино. Я уже писала когда–то о том, что именно осенью я, как никогда, сильно влюбляюсь в кинофильмы. В какую–то из осеней своей жизни я посмотрела старый фильм Вима Вендерса «Алиса в городах». Про такое кино говорят — интеллектуальное. Действительно, никакого «экшна» там нет, едет себе человек на автомобиле со своей маленькой попутчицей Алисой по европейским дорогам и делает мгновенные фотоснимки, которые тут же бросает на заднее сиденье своей машины и забывает. Едет себе и едет, и зритель смотрит себе и смотрит на Старый Свет глазами этого парня и малышки Алисы. Вроде и цель у поездки есть, мама попросила подвезти Алису к бабушкиному дому. Дом то ли в Англии, то ли во Франции. Алиса сама запуталась, да и какая разница, если жизнь и есть дорога. Такое кино.

Я тоже хочу снять такое. Про длинные тени солнечного сентябрьского вечера и про тонкие струйки дыма, уходящие в голубое небо с полей, где жгут траву.

В прошлое воскресенье кто–то из моих друзей предложил устроить пикник на берегу Немана. Я фотографирую яркий воскресный день, свежую буханку хлеба и огромные мясистые дачные помидоры в плетеной корзинке для пикников. Тихий город, в котором почти нет машин. Автомобилисты лежат на диванах и смотрят, небось, по ОНТ какие–нибудь телевизионные истории про дальние страны с Дмитрием Крыловым. Во дворе желтые листья падают на крыши их иномарок, и спокойный ветерок сдувает листья на дорогу. Голуби купаются в большой луже и разлетаются прочь от шального десятилетнего велосипедиста, который по уши в грязи несется по двору, счастливый.

Фотографирую пост ГАИ на выезде из города. Инспектор, щурясь от солнца, не спеша проверяет документы у транзитника. Мне подмигивают встречные автомобили, вносят свой посильный вклад в копилку водительской взаимовыручки. Спасибо–спасибо! Вот они, притаившиеся у обочины работники ГАИ. Наши вам 90 км/ч, пожалуйста!

Столбики рассказывают про километраж — 60, 70, 80... На залитом солнцем поле стадо черно–белых коров старательно напитывает себя ароматной осенней травой. Этим летом гостила на хуторе под Смоленском и обратила внимание, что коровы у них в основном рыжие или даже кремовые такие. В Беларуси почти все — черно–белые. Хорошо их видно издалека.

Не стоят у дорог бизнесмены с ведерками грибов, сухая была неделя, а теперь вот прохладно. Грибов нет. Лес выстреливает в небо макушками елей и сосен.

Звоню приятелю в Украину:

— Мы на рыбалке, 50 щук уже поймали! — рыбацкие выдумки рассказывает.

На сто тридцатом километре сворачиваю налево и, рискуя увязнуть в лужах, настойчиво стремлюсь оказаться на берегу Немана. Лес вокруг, глухой и темный лес, полный белок, как у писателя Виталия Бианки.

Обрыв, под которым извилистой лентой течет быстрая река. Тишина. Нет времени на обрыве над Неманом. Только количество комариных укусов говорит о том, что пикник наш длится уже целую вечность.

Сочные помидоры и сами по себе прекрасны, но нельзя же так умалять ими достоинства шашлыка...

Дети по уши в арбузе, сматывают удочки:

— Не ловится рыба!

— А я сома видел!

— Врешь!

— Зуб даю!

На обратном пути длинные вечерние тени и струйки дыма, будто тонкие ниточки, которыми земля привязана к небу. Может быть, по ним и можно забраться туда, где делают такие вот красивые дни, которые потом остаются моментальными фотографиями на заднем сиденье наших автомобилей.

В каком–нибудь сне или полусне мы рассмотрим их повнимательнее и скажем:

— Вот так.
Заметили ошибку? Пожалуйста, выделите её и нажмите Ctrl+Enter